Crepúsculo

Los hombres yerran

por infinitos páramos,

donde la sangre vierten y sus lágrimas

apenas pueden refrescar la tierra.

La luna en su menguante cerco

su resplandor apenas nos entrega.

¿Estamos olvidados de los cielos,

que su maravillosa luz esconden?

Los hombres lloran en la noche.

¿Es éste su destino, el de acabar sus días

caídos sobre el polvo y esparcidas

sus cenizas en un raro desorden?

Pues el recuerdo también muere

y pierde nuestros nombres

y nuestra imagen descompone.

Un plazo limitado se concede

al que persigue una mayor fortuna.

La más brillante torre se derrumba

bajo el inexorable viento.

Con arrebato llega el tiempo

de las palabras últimas.